tag:blogger.com,1999:blog-81556872011-09-19T14:30:30.261-05:00Un joven entusiasta opina de la vida sin haber terminado la universidadMauricio Salvadorhttp://www.blogger.com/profile/12966354516294572322noreply@blogger.comBlogger1471100tag:blogger.com,1999:blog-8155687.post-31300987973893319172007-04-05T23:07:00.000-05:002007-04-05T23:09:06.303-05:00

Haz clic aquíThe Art Of Fiction

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Para Hermanocerdo, la revista de los campeones, me puse a escribir algo llamado "Los últimos días de la poesía". Además de eso he tenido que aguantar una semana de antibióticos, Levofloxacino principalmente, un antibiótico de amplio espectro dice mi doctor, a fin de erradicar la salmonella, el tifo y la brusella, mis enemigos. El puente aéreo funciona, al parecer, y cada tarde mando un fuerte

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Siempre me han gustado los libros. Me gusta tocarlos, analizarlos, leer una y otra vez las páginas legales, acariciar los lomos, verlos en el librero, restaurarlos, comprarlos, atesorarlos. En pocas palabras me considero un hombre de libros aunque de muy pocas lecturas. La pretensión de que podría leer todos esos libros -con todos me refiero sólo a la pequeñez de mis libreros- ha terminado.

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Desayuno café, pan tostado, y fruta (mango y kiwi). Lavo los trastes. Leo las noticias (por lo menos leo los titulares); planeo un día productivo que consiste en leer, lavar el piso, y afeitarme. Como es sábado tiendo a pensar que todo será mejor que el resto de los días, pero nada más asomarme por la ventana sé que no es así. El edificio de oficinas de enfrente no tiene las ventanas abiertas.

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Jueves. Como es usual el despertador suena a las ocho de la mañana y yo me levanto de un salto para preparar la mesa, revisar el refrigerador y, si es necesario, bajar los cuatro pisos para comprar algo en el Oxxo. Después del desayuno, que es mi obligación, me siento a escanear los periódicos, leo las noticias (los encabezados, en realidad), reviso el mail, abro las ventanas, y me doy un baño.

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OFF THE RECORDEstoy perdiendo el tiempo aquí. Y mientras tanto tengo a dos niñitas a mi lado que me platican cosas. Cuando les pregunto qué quieren ser de grandes, la más grande me dice que entrenadora de focas. Luego la hermanita se pone a pensar y cuando le toca responder dice que a ella le gustaría ser la foca. Y yo pienso que ésta es la clase de hermandad que uno esperaría ¿no? Pero no

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Después de nueve meses de vida esta bitácora llega a su fin. Hasta donde pude saber, se necesita bastante entusiasmo para mantener algo tan informe y demandante como un blog. Y por el momento no es el caso. Ahora dudo de cada coma, de cada frase, y sé que no hay pizca de sinceridad en lo que intento escribir. Y la sinceridad, para recordármelo a mí mismo, era la intención final de este blog.

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Una de las cosas por las que pasamos en nuestras más recientes vacaciones, fue soportar la ausencia de nombres para hablar de aquello que veíamos. Había ‘árboles’ de flores pequeñas y anaranjadas, abriéndose en una pequeña explosión; ‘árboles’ de racimos colgantes y pequeñas hojas; otros más con cascadas amarillas atrayendo toda la luz de un huerto oscuro. También, si explorábamos un poco más,

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A las nueve de la mañana abro los ojos. Medio enfermo, medio hipnotizado todavía por las tranquilas tardes de vacaciones. Por los rostros quemados y tranquilos de la gente. Por el oxígeno. Creo que fundamentalmente mi nostalgia proviene de una falta de oxígeno. Y justo ahora, cuando las ondas televisivas llegan a mi cerebro intermitentemente -como un foco que se prende y apaga en un cuarto vacío-

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Ahora mismo me estoy acordando del método que John Cheever utilizaba para enseñar a sus alumnos del taller de escritura creativa en la uni de Iowa. El primer paso era llevar durante una semana un diario detallado que registrara todas las experiencias, sueños, tristezas, etc. Luego había que escribir un relato en el que siete lugares o personas -aparentemente sin conexión alguna- resultaran

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By Ann Beattie Janus se publicó por primera vez el 27 de mayo de 1985 en el New Yorker, y después en la colección de relatos Where You'll Find Me al año siguiente. A estas alturas es difícil decir algo más sobre Ann Beattie. Janus es el tipo de cuento del que te esperarías una pregunta final como: ¿De qué manera logra el narrador la construcción del personaje...? La crítica le reprocha una y otra

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A NON-READER PURSUES A LITERARY EDUCATION ARMED WITH NOTHING BUT THE DON’S TOP EIGHTY-ONE. Donald Barthelme reunió en dos libros casi toda su producción de relatos breves en dos colecciones tituladas 40 stories y 60 stories, que son indispensables para la imaginería posmoderna que permeó principalmente la década de los setenta cuando John Barth, el mismo Barthelme, Stanley Elkin, y William Gass

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Oh, ser un hombre mucho mejor de lo que soyJohnny Cheever1.- Cualquier tipo de descripción extramarital, extravagante o forzada que intente dotar de vida a algo que en sí carece de ello (yo). Descripciones del tipo: "Hay dos cosas en las que pienso últimamente y que me tienen obsesionado/a..." No a los recursos de perfil menor para conservar y generar comentarios que a nadie le interesan.2.-

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PATRIMONY A True Story. By Philip Roth. 238 pp. New York: Simon & Schuster.Patrimony es la clase de libro que escribirías si, por ejemplo, lo hicieras para hablar de la persona que más quieres en la vida con todas sus miserias y sus glorias. Repito, con todas sus miserias y todas sus glorias. Y por supuesto, es necesario ser Philip Roth para escribir Patrimony y en dado caso resulta una mala

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Once de la mañana. Me acabo de servir café. La segunda taza. Desde la sala llegan volando a mí las charlas de mi hermanastro sobre futbol. Según él, los semifinalistas no han mantenido un nivel constante por lo que no cabe apostar por ninguna de las cuatro escuadras. No obstante, acaba de apostar una comida por su escuadra diciendo que tiene “todas” las posibilidades de ganar por tal y tal

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En una parte de los Diarios, Kafka dice: “Un escritor que no escribe es una monstruosidad”. Bueno, suena un poco exagerado, pero los escritores casi siempre se han arrogado esta proporción cósmica para medir las cosas y los días, y entre líneas uno bien puede distinguir la sencillez de la cuestión. Un hombre que finge ser lo que no es, sí es, simplemente, monstruoso. ¿Pero qué pasa cuándo tú

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Tras dos semanas de inactividad hoy por la tarde fui a mi clase de baile. El pequeño bar se encuentra en el segundo piso de un hotel de la colonia Juárez. Es uno de esos lugares a los que no entrarías a menos que alguien te llevara de la mano, casi como a un niño que sale a bailar su primera pieza. En las paredes cuelgan pinturas de cantantes famosos y bailarines que no resultan incómodos cuando

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Aturdido por el calor, afectado por ser huérfano de padre, y con las expectativas sinceras de un mundo mejor, me levanté esta mañana dispuesto a trabajar; al menos esa era la excusa de hoy. Hacerlo. Trabajar. No ser un mártir. No rendirse a la abulia ni a la pereza ni nada por el estilo. Doce o más horas más tarde sólo puedo decir que no he hecho nada. Que el único instante gratificante ha sido

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Hoy todo el día (y a causa de una manera particular que tiene mi cerebro para funcionar) estuve escaneando las actitudes de mi madre porque sabía (también de algún modo particular que no sabría explicar) que uno de sus tics diarios me recordaba casi siempre una frase que me gustó mucho. No es una frase propiamente dicho; quiero que decir que mi madre no pensó estilizadamente para decir dicha

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Earl sonrió. Tenía lápiz labial, una profunda mancha roja, pero se le había resbalado por la cerveza. “¿Cuál es tu broma favorita?”“Uh, mi broma favorita es…OK, ésta: Un hombre va al consultorio de su doctor y…”“Creo que conozco esa broma” interrumpió Earl, ansiosamente. Deseaba contar la historia él mismo. “Un hombre va al consultorio de su doctor, y el doctor le dice: ‘Mire, tengo una noticia

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Y algunas cosas que dijo Bellow en 1967 en su entrevista para The Paris Review: “Yo creo que la literatura realista, desde un principio, ha hablado de las víctimas. Del individuo común y corriente –y la literatura realista siempre se ocupa de individuos comunes y corrientes– en lucha contra el mundo externo que, naturalmente, acaba por vencerlo... La corriente realista tiende a poner en tela de

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Esta es una foto que mi amiga Lorena Mostajo me regaló hace tiempo. Papá y los hijitosAyer por la tarde se fue la luz cuando dos transformadores, en dos esquinas diferentes, explotaron. Hoy los trabajadores arreglan el desperfecto pero no parece que vaya a estar antes de las cinco, hora en que debo salir volando para internarme en las heladas aguas de la frivolidad. Titulo Papá y los hijitos este

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Para la clase de lector que soy (algo de lo que no hay necesidad de hablar), existe una idea que simplica mucho el hallazgo de imagenes bellas en literatura (y su consecucion). O lo dire de otra forma: ultimamente no puedo leer poesia y sentir que experimento algo inusual, memorable. En una entrevista John Cheever afirma que en ciertos casos la disciplina del cuento rebasa con creces la de la

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Bueno. Nada que decir, últimamente. Nada que escribir. Incluso pueden estar seguros que he borrado un par de frases antes de decidirme a escribir lo primero que me viniera a la cabeza. Ya les he hablado del problema con mi lóbulo izquierdo. Es un mal hereditario muy común en la sierra del sur. Lo que me provoca es un desorden temporal, mi ya bien conocida desorientación y una poco efectiva

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Hoy en The Art Of Fiction With his journals, magazines, books, websites, CDs, readings, and other pseudo-happenings, writer and editor Dave Eggers has built a truly alternative literary culture. The flagship of Eggers's mini-empire, the literary quarterly McSweeney's, has published academic pieces on art next to killed bits from Saturday Night Live, and had covers that mimic scientific journals

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Pues resulta que estos dos tipillos se han puesto a escribir sus nuevas historias (lo de siempre, sexo, rock & roll y la ciudad de Dresde terriblemente bombardeada; seamos sinceros, ¿cuántas Dresdes han sido bombardeadas en la ficción? ¡Alguien tiene que hacer algo!) y como académico que soy (estudié 6 1/2 semestres en la FFyL; y actualmente busco empleo como ejecutivo de Simón & Simón -una

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Dijo a Esteban:-Sé que su muerte le afectó. Veinte años de compartir una vida no son pocos. Pero yo soy su esposa y lo tengo a mi cargo. Hago sus compras, le arreglo sus problemas más inmediatos y domésticos y constantemente hablo con él por teléfono. Si algo quiero saber es por qué se ha marchado así, sin decir nada. Quería convencerlo para que me acompañara a correr. Quizá así podíamos

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Por la mañana cielo nublado. Y con ello una reciente y nada atractiva pesadez en el cuerpo. Si algo ocurrió de ayer a hoy no estoy seguro de saber exactamente que ha sido. Pero ayer, cuando me iba a la cama, el último vistazo fue para la luna llena que entraba por la ventana. Ahora me preparo el primer café y me como una gelatina. En la tele se oyen los “Diálogos en confianza”. Escribo que

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A continuación dejo aquí las seis primeras páginas de un relato llamado La inmortal que escribí entre noviembre y diciembre del 2003. En mis cálculos entra como penúltimo texto del libro El hombre elástico y otras historias, de un servilleta. A estas altura me cuesta mucho corregirle algo porque vio la luz con malformaciones difícil de remediar. Por lo mismo creo que agradecería cualquier tipo de

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Y lo primero fue investigar adónde había ido Pablo y para ello se sirvió del abogado de la empresa -con sus propios métodos para ese tipo de cuestiones y conocido de Pablo de años atrás. Lo segundo, -el por qué-, era algo más difícil de resolver. Aquel primer día, después de hablar con Marina y escucharla durante una hora acerca de lo poco atentos que son los hombres, Estela telefoneó a Esteban

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Hoy en The Art Of Fiction William Faulkner, Relatos (título original Uncollected Stories of William Faulkner), traducción de Jesús Zulaika Goicoechea, Anagrama, 667 pp. Es extraño, pero hay una clase de escritores (digo “clase” a falta de una mejor palabra) cuyos vínculos inmediatos con la realidad se vuelven más “reales” cuando los envuelven en una suerte de territorialidad mítica, un espacio

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Y a Esteban, en una de sus visitas: -Soy una mujer que puede con su propia vida y no busco la protección de un hombre mayor. Eso puedes dejárselo a las veinteañeras. Lo que no puedo perder es la oportunidad de ser madre. Y si voy a tener un hijo, ése hijo será de mi esposo –movió un poco su reloj pulsera y se corrigió-: Ex esposo.Esteban, por su parte, apenas se sentía preparado para tales

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Y encontró uno, un lindo piso de muros de cristal y cocina amplia que casualmente distaba sólo tres cuadras del departamento de Pablo. Creyó que todo estaría bien pero la primera noche, con las luces todavía encendidas, observó la habitación desnuda en que se encontraba y sintió malestar en el estómago, no tanto por una condición física sino de nervios ante la sospecha de estar haciendo una vez

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La inmortalEstela lo comprendió todo sin haberse propuesto realmente comprender nada. No era una situación fácil, se decía a sí misma. En su adolescencia es posible que soñara con una vida como la que tenía, con una independencia como la que había logrado y, sin embargo, las cosas se habían torcido. En ese momento, por ejemplo, contemplaba la ropa como una abstracción enfadosa, algo que no

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Antes que suceda cualquier cosa quiero dejar bien claro algo a todos los que tienen la amabilidad de visitar esta bitácora. Aquí no se siente reverencia por Juan Rulfo (aquí un link), nadie está dispuesto a decir que es lo mejor de la literatura mexicana, ni vamos a repetir lo que dijeron Borges o no sé quién. (Por cierto, en esta bitácora tampoco se reverencia Borges). A pártir de esta semana,

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Admito que esta situación me entristece. Mientras escribo el ruido de la televisión comienza a entrar por los quicios de la puerta después de un grato descanso de tres o cuatro horas. Durante esa pausa me he puesto a leer el ensayo que Jonathan Franzen publicó en Harper’s hace casi nueve años. En 1996, me parece, aún no había entrado a la universidad y la literatura no se encontraba en mi

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Hoy, en The Art Of FictionJonathan Franzen, Las correcciones, traducción de Ramón Buenaventura, Seix Barral, Barcelona, 2002, 734 pp.La Gran Novela Norteamericana no ha desaparecido como el Dodo, pero es mítica como el Hipogrifo...Sólo hacen falta un par de clics del ratón para darse cuenta de toda la conmoción que propició la publicación de la tercera novela de Jonathan Franzen, Las correcciones

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Camino a casa hay un amplio y medio seco camellón en cuya exacta mitad se abre una cancha para jugar básquet.La chica lleva unos vaqueros a la cintura, una blusa sin mangas azul cielo, y el cabello castaño hasta los hombros. Una belleza. Pese a que su estilo de botar el balón deja mucho que desear (a dos manos), la escucho reír y retar a los dos chicos que con el peso en una pierna aguardan

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Está la sensación de despertarse un sábado a hora temprana y acumular las fuerzas de la noche anterior para intentar, de algún modo, recuperar más fuerzas. También está la sensación de haber descansado doce horas y aún así tener un cansancio de mierda sobre los hombros. O está ésta sensación (que prefiero por sobre las otras) de irse reponiendo con el día a medida que los entusiasmos se suceden.

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Hoy, en The Art Of FictionHace unas semanas dejamos aquí un pequeño post sobre la revista McSweeney's (linkeado allá abajo) y otro más (hasta donde recuerdo) de Nick Hornby (de quien robé el título para mi blog Some Stuff I've Reading, lo admito), autor de Pollisylabic Spree. La sorpresa de hoy por la noche (no miento, es una jodida sorpresa -y una bendición para los que vivimos en este jodido

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Hace años, cuando era un adolescente más exaltado de lo que soy ahora, cada tarde me ponía a leer a los Cronistas españoles en una biblioteca de la SEP donde mi libro preferido era Material Poético, de Carlos Pellicer, un vasto libro de medio metro de altura y pastas duras y grises que me gustaba mucho. De aquellas lecturas, lo único que se me quedó grabado fue la conciencia prehispánica del

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Un poco alejado del blog con el fin de disfrutar de un par de días cálidos (27° c., bugambilias, agua fresca) y hacer vida silvestre (demasiado silvestre, diría yo). Las enseñanzas morales son nulas. Las prácticas un poco mejores. Lo más significativo, no haber extrañado casi nada excepto una buena sartén y un buen sillón para sentarme a leer. Luego doce horas de sueño ininterrumpido. Dolor en

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Ayer, el Gran Editor Sudaca, un individuo altamente neurótico, planteó diversas preguntas sobre lo que podríamos llamar el mercado de lágrimas de la crítica actual.Y dentro de éste la pertinencia del crítico como individuo enfrentado a un conjunto de obras. Lo que se desprende, también, es la pregunta de si el crítico debiera seguir siendo el garante público del buen gusto. Por supuesto, hoy día

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Estaba por transcribir mi último poema pero en mi paseo habitual por los blogs me encuentro con una de las expresiones más coherentes y sinceras de la blogósfera: Por cortesía de Marsa, el niño robot:YOU AR.. PD. Por si se quedaron con las ganas de leer mi poema aquí va.Benjamín vivía en el DF. Le fallaron sus colaboradores en Tijuana. Cada tercer día enviaba 30 mil dólares a su esposa. Comandos

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Pues... después de varios días sin escribir parece difícil hacerlo esta noche, de verdad. No sé si les pasa que un día simplemente tu hemisferio derecho se niega a colaborar. Prendes el televisor y te encuentras lo que ya sabes. A tu alrededor criaturas extrañas soltando baba. Un par de golpes en la cabeza y es ahora tu hemisferio izquierdo el que te jode. Como si no fuera suficiente tengo un

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Así es, allá voy.Emir Kusturica photo gallery

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Por la tarde. Un poco desconcertados en casa porque la luz se fue durante una hora, más o menos, y entonces todo lo que parece sostener este hogar cayó redondo. Los televisores, por supuesto, callan. El temor de todos (no sé por qué) es que el refrigerador sufra un deshielo. Pero creo que lo que más nos puso meditabundos fue el ruidillo de telón de fondo que permanece ahí y entra por las ventanas

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Por la mañana, después del café, soy testigo del mercantilismo reinante en los kindergarten. La cosa es así: si quieres ser Reina de la Primavera debes ganártelo. Y como consecuencia descubro a una niña de cinco años concentrada en generar dinero de todas las maneras posibles. Si no es porque en cierta manera alientan su imaginación y su capacidad para hacer negocios creo que todo esto de hacer

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-¿No crees que los patos tienen algo más que ofrecer? Los patos no son como todos ustedes creen -dice Bill.-Hace mucho tiempo yo solía ir a nadar al estanque, hasta que un día los patos se mudaron. Ha sido una de las experiencias más traumáticas de mi vida.-Pero a los patos nos gusta nadar, Aldo.-Dime, Bill, ¿no te parece espantoso nadar al mismo tiempo que tu comida? ¿Eh? ¿Te gustaría nadar

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Hoy en Lo que me da la gana postear: Marcel Proust y P Diddy. They have each failed to deliver their books on time. But while Marcel Proust is hailed for his procrastination, P Diddy is facing a lawsuit. Even so, says Blake Morrison, they are both heirs to a fine literary tradition. Artículo completo en The Guardian. Sólo fans.

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A veces sucede y a veces no sucede. Y con “Entierro” parece no estar sucediendo. En parte conozco los motivos. En parte me sorprende que esto se haya convertido en un juego tipo lego donde si muevo una pieza el resto temblequean y entonces hay que hacer ajustes no siempre gratos hasta el momento en que deseas volver al comienzo y ya no es posible. Lo que sigo teniendo claro es el principio del

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Uno nunca suele comenzar por lo errores. No se desvelan las mentiras tan pronto ni es de cuerdos creer que la sinceridad es un aspecto positivo en las personas. Por lo regular la sinceridad sólo complica las cosas. En medio del desbarajuste, cualquiera que sea, la nota sincera cae como un yunque atravesándolo todo y por un instante el silencio se apodera de todo hasta que ya es demasiado tarde. ¿

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Qué fue de los Mulvaney, Joyce Carol Oates, Lumen, Barcelona, 2003, 758 pp.A primera vista parecería una historia más de generaciones. Uno de los subgéneros preferidos de la narrativa norteamericana, la crónica del éxito y el debacle de la familia americana. Reseña en The Art Of Fiction.

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Me despierto temprano, leo, escribo, corrijo un poco. Incluso leo en voz alta la primera versión de Entierro con un final, un principio y dos muertitos, nada más. Un año atrás la situación habría sido bastante diferente. Me habría despertado tarde y al tanto, muy al tanto, de que sólo era una postergación ridícula para ponerse a hacer lo que debía hacer. También me habría sentido mal por

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He subido de peso. Todos saben lo que significa una afirmación de este tipo; entre otras cosas que has perdido una porción de la armonía que te caracterizaba. Es viernes por la madrugada y no he hecho otra cosa que estar en la cama con un brazo sobre los ojos mientras las imágenes falsas y los sueños rotos me desviven. Hay una palabra para todo esto, una palabra que comienzo a sentir anacrónica,

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Hoy en The Art Of Fiction: Un paseo por Salon.com. Nick Hornby, Sub Marcos, Jonatham Lethem.

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Ayer un par de horas trabajando en Entierro. O sea, preparándome café, hojeando libros, acercándome de vez en vez al monitor para preguntarme por qué estaba resultando tan difícil escribir este cuento, y manteniendo breves conversaciones telefónicas. Me parece que el primer error de este cuento fue la creencia inicial de que podría, de algún modo, calcar la estructura y el desarrollo de un cuento

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The short story is dead! Long live the short story! Esta una de las frases que con frecuencia se puede hallar en diversas revistas y blogs de Estados Unidos a la hora de celebrar la contundencia y vitalidad de la historia corta en el vecino país. Es una frase también, y si bien recuerdo, del magnífico John Cheever, uno de mis escritores preferidos. El premio O Henry es sin duda uno de los

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Desde ayer un dolor extraño me ha recorrido la cabeza. En realidad no es un dolor extraño, es un dolor de cabeza. Leo a Carol Oates, la novela se me hace larga; en su magnificencia, en su maravillosa capacidad, parece que a Carol Oates no le costara el mínimo esfuerzo crear cosas memorables. No parece sufrir por el hecho de escribir una novela de 758 páginas, y creo que toda su magnificencia es

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Hay una ventana abierta por donde entran los ruidos de toda la casa: perros, música, niñas, autos, algún martillazo por ahí, en estos momentos el sonido lejano pero audible de cubiertos cayendo sobre el aluminio del fregadero. Y es todo esto, a final de cuentas, lo que le da armonía a los días. La espuma de los días. Después todo se adereza cuando una niñita, a quien llamamos Yare, o Llare, entra

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Si hay un dilema en todo este asunto de vivir entre notas de bajo perfil, libros de temas varios (nunca una disciplina; nunca, por ejemplo, ponerse a leer a Dostoyevski seriamente, o a Platón, de quien nunca he podido terminar un sólo diálogo), y pasarse el tiempo posteando más notas de bajo perfil y anunciando libros que no leo y leyendo diariamente mi correo electrónico como un enfebrecido, si

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Estoy tomando un café con leche. Estoy escuchando a Miles Davis. Leo esta novela que me regalaron de Chuck Palahniuk y a cada momento debo agregar al diccionario de la computadora todas estas palabras que no caben dentro de su moralina visión del mundo. Pienso que este puede ser un buen año y que ya lo va siendo aunque justo es decir que el año pasado y el antepasado dije exactamente lo mismo con

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Amigo escritor, vendedor, estudiante, profesor, abogado, contador, criminal: ¿Quieres escribir como Jorge Volpi y de paso convertirte en un nuevo rico, y ser amado como un inmortal con sólo una inversión mínima y sin clases de ningún tipo? (¿Y además divirtiéndote?) Pues esto es para ti: Monopoly Literario. El único método-juego capaz de ofrecerte un método para escribir una novela total sin

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Ahora parece que según las vecinas mi carácter pasivo y emocional quizá se deba a que mi madre se encontraba embarazada de mí el mes en que el Papa visitó México por primera vez. No lo han dicho así, pero en el momento en que mi madre lo mencionó (yo tomaba mi jugo de imitación y endulzaba pacientemente mi café con leche) las buenas mujeres me han mirado y han sonreído como si dijera: "Pero

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Ah, sí. La sobremesa. Un momento que sólo me sirve para advertir que, pese a todo, sigo subiendo de peso. No lo creería yo mismo un año atrás cuando parecía un jovencito esmirriado y romántico, algo desvencijado sí, pero con una figura casi atlética, delgada en donde debía ser delgada y huesuda donde debía serlo. Y cuatro años atrás… si me dejo llevar. Puf! No, hablo en serio. He subido mucho de

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Una libreta de pastas duras al alcance de la mano para ayudar a la memoria en su diario ajetreo de números y cosas por hacer, por leer y por “checar”, siendo éste último término tan elástico como una gimnasta rumana. Mi libreta es verde, ¼, pasta dura, forma francesa, línea, y con un marcado gusto por los personajes de Disneyland. Abajo se encuentra otra que me regalaron, con una pasta dura

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Cuatro o cinco meses atrás leí por primera vez Tapka, de David Bezmozgis, siguiendo el eco que reprodujo The Atlantic Monthly, cuando en una semana DB publicó cuentos en el New Yorker, Zoetrope, Harper. Luego leí una reseña de Rodrigo Fresán publicada en Página 12 , y eso provocó una cadena de noticias, cuentos y reseñas que comenzaron a llegarme de todos lados. Lo que junto confirmó mis

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Tengo un libro que me causa mucho placer. Se llama Historia del Jazz y ha sido escrito por Ted Gioia, músico y estudioso no sólo del jazz (él mismo tocó con diversos grupos por los años ochenta, me parece) sino de diversas corrientes y estilos, y últimamente se encuentra muy interesado en las tradiciones brasileña y argentina. Este libro me lo prestó un día un amigo (aquí un reconocimiento para

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Para evitar confusiones de hoy en adelante, dejo aquí un ejemplo de lo que entiendo como “escritor puñetero”. Escribo. Escribo que escribo. Mentalmente me veo escribir que escribo y también puedo verme ver que escribo. Me recuerdo escribiendo ya y también viéndome que escribía. Y me recordando que me veo escribir y me recuerdo viéndome recordar que escribía y escribo viéndome escribir que

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En mi acostumbrada sección Lo que me da la gana postear, un pequeño homenaje a la crítica por excelencia del New York Times; heroína o villana, como la quieran ver;, esta guapa mujer que ganara el Premio Pulitzer en 1998 por sus "apasionados e inteligentes escritos sobre literatura contemporánea". Aquí un ramillete de reseñas y artículos donde la buena mujer se pone a hablar mal (críticamente)

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Me faltan cien páginas para terminar de leer 2666 y escribir la última parte de mi reseña. Me faltan ocho días para cumplir 26 años. Me falta bastante más para madurar, y creo que no mucho para dar el salto (Hey, Rocamadour, ¿Recuerdas aquellas tardes de estupidez y camaradería? ¿Recuerdas cuando me hablabas del salto, ese concepto fugaz y algo maloliente la verdad, que en tu boca quería

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Pues sí, mierda de pito, nadie visita The Art of Fiction. ¿Un promedio de 10 visitas? Mejor una patada en el culo. (A lo mejor si coloco post de Econde la gente se siente atraída, lo que hablaría bastante mal de la gente, dicho sea de paso, que no de Econde, ni de su bandita bloguera, que hacen lo mejor que pueden con sus reflexiones en torno a ir o no de reven con su amiguitas de la Condesa.)

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Pues sí. La casa en sus faenas. Quiero prepararme un café así que me levanto y voy a la cocina. Entonces, de golpe, comprendo que puedes pisar un cadáver, puedes tranquilamente pisar Crimen y Castigo en tapas duras, puedes poner la bota en el rostro afligido de un prisionero, pero ni siquiera un marine se atrevería a cruzar por el suelo mojado de un piso que se trapea y encima soportar la mirada

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Tu horóscopo diario del 17 de Enero Estimado Mauricio Salvador, Hoy puedes tener ideas muy creativas, Mauricio Salvador. Quizás decidas manejar algo de manera novedosa. Tal vez adoptes una nueva rutina. O puede ser que modifiques tus horarios para dedicarle más tiempo al ejercicio y a la meditación. Tendrás deseos de mejorar en lo personal y de llevar una vida más entretenida y placentera.

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Soñé con Martin Amis. Martin conduce un camión, choca, lo llevo al hospital. En el hospital una mujer rubia y gorda nos pregunta si llevamos las seis fotos de rigor. Martin grita. “Tranquilo” digo, y me reviso los bolsillos hasta hallar seis fotos de Martin, cada foto una mueca perfecta de un hombre aquejado por la locura y el horror. Estiro las fotos a la enfermera que se lleva a Martin con

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Ayer a las nueve de la mañana se decretó el estado de emergencia que consistió en gripe, cansancio general, dolor de cabeza, sudores, etc. Hoy, después de que (Mengele) mi madre ha experimentado conmigo, creo que me siento bastante mejor. Leo la larga entrevista de John Updike publicada en The Paris Review, aunque no comprendo por qué no han lanzado la de Saúl Bellow que es la que más me

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La tarde se despeja, y es entonces que Mauriki sale agitando su caballeresca capa para prepararse un café instantáneo, dando muestra, una vez más, de su creciente afición al mal gusto. El desayuno de hoy: café con leche, una manzana, un tamal que alguien dejó en la estufa y una concha con mantequilla. Lo que me cae bastante pesado. Luego escribo un poco, buena jornada, cuatro-cinco cuartillas, y

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Para Vanina Redondi y Veronique Van Elewyck, un poema de Derek Walcott. The time will come when, with elation, you will greet yourself arriving at your own door, in your own mirror, and each will smile at the other’s welcome, and say, sit here. Eat. You will love again the stranger who was your self. Give wine. Give bread. Give back your heart to itself, to the stranger who has loved you

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Domingo. Abro los ojos, lo que tenía la marca de la enfermedad se ha desvanecido como un globo desinflado. Por la ventana entra el sol. Mediodía y perspectivas que se montan unas sobre otras, como conejos, para dar nacimiento a otras más. Luego, mientras camino a casa, me encuentro con un amigo de la infancia y me hago las preguntas que él se hace, mentalmente, mientras me pregunta cómo estoy,

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En alguna parte que no recuerdo muy bien, Swedenborg dice que hay planetas habitados por ángeles; como una nota de modestia agrega que tuvo la oportunidad de visitarlos y verlos tal cual eran. Algunos, dice, son tan inteligentes que su aspecto es el de una enorme bola de fuego, tan inteligentes son. Otros resplandecen y su luminosidad podría iluminar una caverna gigante. La jerarquía continúa

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Llegó el día que todas estas pequeñajas que corretean a mi alrededor estaban esperando. Veo el brillo de sus ojos. Cuando alguien les pregunta si esperan a los Reyes Magos ella mienten y dicen que no como para restarle importancia al asunto aunque en realidad sólo transmiten su nerviosismo, los montones de expectativas que se han creados los últimos días. Siento ternura, es la verdad. Peto

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2666, de Roberto BolañoMauricio SalvadorAnimado por la soltura que ofrece poseer un blog (el último fenómeno de interacción masiva), publiqué durante diversos días los siguientes textos que conforman mi lectura particular de la novela póstuma de Bolaño, 2666, que Anagrama publicó en octubre del año pasado.La parte de los críticosLa canonización del escritor y la búsquedaUnos cuantos días después

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Después de mediodía no soporto a mi hermana. ¿Qué le pasa por la cabeza? Veo su rostro aletargado mientras se pasea en el pijama azul cielo que le escurre por las caderas y con ese caminadito de autosuficiencia que tanto me exaspera. Luego contempló al resto de los habitantes y visitantes de esta casa y siento náuseas. La más pequeñita hace un berrinche y me dan ganas de lanzarle el zapato para

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2005. No me lo puedo creer. Y en un mes cumpliré 26 años. Tengo buenas intenciones, esa es la verdad. Quizá las mismas del año pasado pero pienso intentarlo. Feliz Año Nuevo a todos.

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Antes del mediodía se desarrolla en casa una alegre discusión sobre los efectos de una buena o mala educación de los niños en su vida adulta. No hay muchas discrepancias. Y mientras me preparo un café escucho las prolongadas tesis de mi madre, deterministas la mayoría, y las docenas de historias que parece guardar bajo la manga y que salen a batallar como hijas de una moralista del siglo XVIII,

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Un domingo de mierda. Sólo por la noche me he puesto a leer La Flecha del tiempo, de Martin Amis, y gracias a un esfuerzo de voluntad me puse a escribir y no ha estado del todo mal. Siete paginitas de un cuento relámpago pseudorealista que espero terminar pronto porque tengo cosas más importantes que hacer. No obstante me quita la culpa de no haber escrito los último stres días. Como fue un día

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Creo que Montaigne apreciaría el estoicismo con que cada tarde (tres a cinco) me preparo un café instantáneo, sin ninguna certeza, sin ningún prejuicio, sólo como el hombre que ha decidido hacer algo, algo nimio como prepararse un café. Instantáneo. Trabajo en Entierro. Y lo primero que noto en esta sesión es que escritores como Malamud me han influenciado de mala manera. ¡Mierda! Nadie me mandó

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Trabajo en Entierro, un cuento que tendrá aproximadamente 20 páginas y que seguramente no ayudará en nada a mejorar mi actual nivel de vida. No me darán becas, no me publicarán en ningún lado, nadie se interesará por él. Sólo yo. Pero cada mañana (al menos cada mañana que abro el archivo) me siento bien cuando logro articular una frase coherente. Digamos una frase en la que no abunden los pasados

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Joyce Carol Oates Mauricio Salvador Su última historia: El niño araña En inglés: The spider boy

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Martes, un puñado de buenas intenciones. A medida que avance el día sé que se irá desmigajando. Mientras aprovecharé el momento. Me prometo solemnemente trabajar duro. Olvidarme de los pequeños desperfectos. Afortunadamente el sol brilla. Así que hoy preveo mejores cosas que escribir un post.

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Y encima cierta inconformidad de llevar esta vida tan desorientada y sin rumbo. Hoy por la tarde me fui caminando por Cuauhtémoc y me topé de frente con la estatua del maravilloso Pushkin. Luego vi a un grupo de hombres jugando frontón con la típica camaradería de los hombres, la virilidad. A veces las mujeres subestiman la intuición de un hombre y echan por los suelos eso que llamamos amistad

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Un fin de semana generoso y con él el confort de saber que por instantes uno es capaz de disfrutar de pequeños momentos y ondear libremente como una sábana al sol, sin pena ni gloria, transcurriendo. Hoy el día fue de una luz extraña; podías contemplar los edificios a lo lejos y sin embargo permanecía una cortina amarilla al fondo, como una mal pensada escenografía. Luego los pequeños

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Entrevista con Ignacio Echavarría

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¿Recuerdan a Ramiro? Sí, Ramiro, el gordo nocturno y ufólogo, la masa viviente que rondó por este blog hace unos meses provocándome urticaria y dolores de cabeza. Cuando parecía que todo había quedado atrás, cuando la vida me hacía ver que ya nunca lo volvería a ver (terminamos muy mal, una lucha en lodo en la que salió vencedora Rosita, esa perra), pues un día, bien entrada la tarde (de estos

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Carta abierta de Ignacio Echevarría

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Ayer por la madrugada un repiqueteo de cohetes y un concierto de alarmas de auto que no me dejaron dormir más que dos o tres horas. Hoy (domingo, tres de la madrugada), una efusión pasajera propia de personalidades débiles, que después de haber malgastado la semana pretenden leer todo, escribir todo y hacer todo en unas horas. Para contrarrestar el sentimiento me he pasado dos horas viendo una

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Cuando era niño mi madre trabajaba en un restaurante cercano a casa. Vivíamos a tres o cuatro cuadras de la Plaza México. Vivíamos en un edificio pequeño, de unos cuantos departamentos, con una amiga de mamá que tenía tres hijos. Los domingos por la mañana las calles se tapizaban de autos y los muchachos del lugar bajaban con un trapo rojo a desempeñarse como franeleros. Yo tenía como cuatro años

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Justo ahora hago una pausa. Entre todas las cosas posible que un hombre puede hacer en este mundo he escogido el de ponerme a escribir un cuento que llevará por título Cumpleaños. Tiene una trama muy sencilla pero no sabría reproducirla en una frase ahora mismo porque siempre me he sentido algo incapaz para el pensamiento, digamos, de tipo sintético. No es que no pueda razonar dignamente sino que

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